Ministros contra jueces. Procesada "la catedrática Begoña", su marido, Jefe de La Moncloa embiste a sus pitbull contra los jueces.

 

La ministra de Inclusión, Seguridad Social y Migraciones, Elma Saiz, el ministro de la Presidencia, Justicia y Relaciones con las Cortes, Félix Bolaños, y el ministro de Transportes y Movilidad Sostenible, Óscar Puente | Europa Press

A Begoña Gómez la ha pillado el auto del juez Peinado por los palacios chinos, que uno ve ahora más cerca que nunca del palacio filipino que se montó la presidenta en la Moncloa. Allí, en esa Moncloa entre fortaleza y pagoda, recibía ella a padrinos, mecenas, socios o víctimas, uno se imagina que un poco a lo Imelda Marcos, con armadas de zapatos, a lo reina Amidala, con sombrillas o cojines en la cabeza, a lo abeja reina y a lo araña de lámpara de araña. A mí me parece lógico que Begoña Gómez, que va de reina en China, o sea sin separar la alcoba del Estado y la seda diplomática de la seda íntima, fuera aún más reina en su propia casa y recibiera con juego de té versallesco, chambelán de baraja, pinacoteca sobrecogedora y presencias poderosas y acojonantes a esos patrocinadores de sus negocios o de sus ínfulas. De hecho, así fue. Todo lo de los Sánchez es lógico en realidad, del Peugeot a coronarse uno a otro sobre el colchón. Es lógico hasta lo que parece una contradicción: que salgan los ministros en columna de a tres contra Peinado, con Óscar Puente como el recluta Patoso, a la vez que confían en que todo va a quedar en nada. ¿Por qué atizar a Peinado en vez de esperar a que la Audiencia de Madrid lo tumbe todo? Pues porque no se trata de confiar sino de presionar o acojonar, como bajo los cipreses, las presencias y las arañas de la Moncloa.

Ha sido el propio Sánchez, desde su China de cajita de música (Sánchez está en China como haciéndole el baile con tutú, hula hoop o falda de hierba al totalitarismo más poderoso del planeta); ha sido Sánchez, decía, el que ha pedido que “la Justicia haga justicia” y ha augurado, no como esperanza sino como certeza, “que el tiempo pondrá todo y a todos en su sitio”. El propio Sánchez, con bronceado rojo de banderas rojas, con aplomo de cuello Mao, educadísimo en China, como los reeducados de allí, nos ha dejado claro que ya sólo es cuestión de que la Justicia, como la señorita ciega o cegata que es, vaya por su camino más o menos derecho o torcido pero inevitable, y de que el tiempo vaya vertiendo su sustancia física o metafísica a la velocidad imparable de un segundo por segundo. Se supone, pues, que el asunto ya no necesita ni ministros ni tertulianos, ni escándalos ni improperios, ni la conspiración ni la venganza, ni el desahogo con Peinado ni con nadie más. Por supuesto, no ha sido así, porque ni las certezas ni la tranquilidad de Sánchez son tales.

Los ministros, en formación de tridente o algo así, en paracaídas, en tirolina o en avispero, un poco como los ángeles aerotransportados o los marines alados del póster de Trump, han salido contra Peinado, contra el auto de Peinado, contra el peinado de Peinado, contra la mala literatura de mosquetero de Peinado, que ha sacado nada menos que a Fernando VII, el rey felón y pollón (yo me hubiera quedado mejor en las tardes del palacio del Pardo, con Franco haciendo como bordadito con la señora, con las sentencias de muerte, con el café con leche y con los negocios de la Telefónica, algo más familiar y más cercano). Empezó Bolaños, que es como un monaguillo de un cura de Agustín González que tiene Sánchez, y no es la primera vez que ve el Demonio en el mundo, en el baile, en la heterodoxia o simplemente en la razón. No es un ministro de Justicia sino un ajusticiador de jueces, un alguacilillo de togas que hace caza de juez con estaca, como la caza del vampiro. Elma Saiz, que parece haber heredado de Isabel Rodríguez esa capacidad para tapar lo macabro con inocencia maliciosa de novicia, hacía más bien comentario de texto (lo de Fernando VII es como la coma o la tilde voladas con las que refutan los trolls de las redes). Y Óscar Puente, claro, que se sintió de nuevo llamado a la gloria y a la embestida, con su cosa de ariete caprino del Gobierno.

La Justicia no sólo rodea a su señora, reina de LinkedIn, sino a su familia, a su partido, a sus cloacas y a su concesionario de Peugeot

Óscar Puente, aburrido de nuestros trenes o sus trenes (supongo que hay poco que hacer cuando las desgracias simplemente ocurren, cuando los raíles simplemente se rompen y cuando los trenes simplemente llegan tarde); Óscar Puente, aburrido o desaprovechado últimamente, al menos hasta que lo llamen a él también a juicio, se sintió llamado, ya digo, a esa gloria entre mozo espontáneo y Ally McBeal, y quiso dejar su opinión de jurista, o sea de abogado de su pueblo, con gran revolera de toga. La verdad es que no fue ni original ni elocuente ni lógico, aunque tampoco lo esperábamos. Dijo que no puede haber “ni espacios de impunidad” ni “persecución”, que es una obviedad que no nos permite elegir, sin más, como hizo él, el caso de la persecución. O sea, citó los dos extremos malos olvidando la opción deseable, la buena, la investigación judicial legítima y proporcionada. Luego, se sintió desconcertado porque no veía “lucro” en lo de Begoña (decían lo mismo de Chaves o Griñán). Como si no fuera suficiente para los emperadores de la Moncloa, o de la China, el postureo, el ego, el andar por fálcones y cumbres, por palacios y palcos, por cátedras levemente salmantinas y oenegés levemente africanas igual que por cócteles de embajada, arrastrando la cola de pavo real.

Ha salido todo el Gobierno a defender a Begoña, como la Fiscalía, como la prensa del Movimiento, por si alguien dudaba que a los amantes de la China se les pueda haber ocurrido algo, alguna vez, que tenga que ver con el trato de favor, con el abuso de poder, con el manoseo de las instituciones, de los recursos públicos y hasta de la vajilla de la Moncloa. En realidad este ataque a Peinado no tiene sentido, porque si es él el juez corrupto, a sueldo o bajo el ala membranosa de la derecha-ultraderecha, ya su misión y su poder han terminado, y lo que queda ya sólo será reparación y liberación. No sé de qué sirve centrarse en su auto loco como de los autos locos, en su inquina y en su literatura. Lo que ocurre, claro, es que Sánchez no sólo no confía en la Justicia, sino que la teme. La Justicia no sólo rodea a su señora, reina de LinkedIn, de Manchuria y de Mongolia, sino a su familia, a su partido, a sus cloacas y a su concesionario de Peugeot.

Lo de los Sánchez es tan lógico que la conspiración es mucho más improbable y loca que no que todo sea, simplemente, lo que parece. Entre la persecución y la impunidad, está la investigación judicial legítima y proporcionada. Claro que eso es lo verdaderamente temible para ellos. Por eso salen los ministros y los esbirros, no contra Peinado, que ya no pinta nada, sino contra los que vengan después, que ya saben lo que les puede caer. Es lo que se llama un farol de poder, abrumar con los escenarios, con los cargos, con los entorchados. Eso es justo lo que hacía Begoña y lo que hace el propio Sánchez bajo los hormigueros de Miró, la gloria de nata y la platería de fraude de la Moncloa.

La izquierda de la izquierda de Rufián e Irene Montero.

El portavoz de ERC en el Congreso de los Diputados, Gabriel Rufián (d) y la secretaria política de Podemos y eurodiputada, Irene Montero (i), durante el diálogo 'Què s'ha de fer?', moderada por Xavier Domènech (c) | Europa Press

Gabriel Rufián e Irene Montero, sentados en pequeñas sillas o tronas rojas en un auditorio de la Pompeu Fabra que era como una pecera, parecían eso, diminutos reyes submarinos de lo suyo. Lo suyo, su izquierda, su lucha, es una cámara de eco, es una jarra de cristal en la que viven y se entienden sólo ellos, como sirenitos. De todas formas, la conclusión más curiosa que saca uno sobre el encuentro o debate es que quizá sea posible una confluencia de las izquierdas, pero nunca será posible que se pongan de acuerdo. A pesar del ambiente propicio o climatizado, precalentado con rap combativo (por lo visto eso existe como género musical, una especie de degeneración del punk o del ska que ha terminado sonando a música de chiringuito, a anuncio de cerveza); a pesar, decía, del escenario preparado como una tarta matrimonial o como un baile de príncipes sirenitos, casi con estrellas de mar flamígeras, lo que decía Montero era lo contrario a lo que decía Rufián, y lo que proponía Montero era lo contrario a lo que proponía Rufián. Aun así se echaban piropos, se aplaudían, se citaban en las trincheras o en la unidad como el que se cita en el Empire State, o quizá el que se cita en el callejón para el ajuste de cuentas, porque ese lenguaje fraterno y zalamero siempre es sospechoso. O sea, lo que pasa siempre en la izquierda, y que termina siempre en lo que termina.

La izquierda verdadera no va a cambiar, y esa postura, esa pureza de virgen de la causa, de mártir con espinas en los ojos y en el costado, es la que veíamos en Irene Montero, que estaba incluso afónica, como después de sufrir y gritar mucho por lo suyo, y movía un zapatito rojo como una Cenicienta con zapatito rojo a punto de perderlo. Rufián es ya otra cosa. Rufián se ha afilado el perfil, o se lo ha afilado el instinto de supervivencia, ese hormigueo en el estómago o en los zapatos que yo creo que no siente Irene Montero, que sigue viviendo y hablando como una esnob, como una burguesa con biblioteca izquierdista heredada igual que un cafetal o un poni. Hablaba Irene Montero de “recuperar el orgullo de lo que somos”, que en realidad quiere decir recuperar el orgullo de lo que ella es, de lo que ella hizo, a pesar de que precisamente es eso, entre otras decepciones o traiciones, lo que ha llevado al derrumbe de su partido y de su izquierda. Hablaba Montero desde cierta infalibilidad autoindulgente o vanidosa, porque si la izquierda sólo puede hacer lo que hace (lo que hizo y hace ella), aplaudir a la izquierda es aplaudirse ella y perdonar a la izquierda es perdonarse ella. Y esa izquierda que eres tú siempre resulta mosqueante.

Irene Montero es la izquierda de toda la vida que se descubre a sí misma periódicamente, como se descubre la maravilla de la primavera, y se indulta también periódicamente, declarándose perfecta aunque, eso sí, perseguida o incomprendida. Es esa izquierda un poco iglesia milenarista, un poco testigo de Jehová, siempre con la venida que no viene y que, cada vez que no viene, se reafirma aún más en los dogmas y explica los fracasos como una prueba de fe, de fortaleza o de pureza. Irene cree que hay que ser más puros, más feministas, más sindicalistas, más anticapitalistas, más fetichistas, y darle mucho a Mercadona, que ella mencionó más que cualquier asunto que preocupe a los votantes, suyos o de los otros. Ni siquiera habló de la unidad, de la mecánica específica de la confluencia o de la supervivencia de la izquierda. Dogmática, enfática y severamente, Montero pedía “no renunciar a nuestro derecho a soñar que otra sociedad es posible”, incluso “aunque esto no dé votos”. Y yo le doy la razón, que la izquierda verdadera nunca fue de votos, sino de sueños. Ella misma vive más de los sueños que de los votos. Para ella, me parece, no se trata tanto de frenar al fascismo sino de no quedarse sola en el cafetal, en el poni o en la siesta de señorita con cafetal o poni.

Si la izquierda está así, con Montero montada en poni y Rufián convertido casi en hereje, es justo porque ellos no convencen con la realidad

Rufián estaba ciertamente allí, pero como al otro lado. Ya digo que se ha afilado, se ha lobunizado quizá al verle las orejas al otro lobo de la derechona pecholobo, aunque no sé si eso lo hace para ser visto como líder o, al revés, ha terminado siendo visto como líder por eso mismo. Si Montero hablaba de pureza y paciencia, como una abadesa, y de que hay que “perder 700 veces para ganar una”, Rufián recordaba que “sólo tienen una bala”, unas elecciones (sigue creyendo que si gobierna la derecha habrá ilegalizaciones, éxodos o cadenas, o intenta meter miedo con ese lobo). Si Montero decía que no había que entrar en el marco de la derecha (tampoco sabe uno qué entienden por eso, quizá algo entre la tauromaquia, el liberalismo, el sentido común y Hitler, pero suena a valla electrificada, dañina o incluso asesina), Rufián aseguraba que era precisamente en su marco en el que había que combatirlos.  Si Montero hablaba de sueños, Rufián hablaba de “llenarle la nevera” al votante, literal y metafóricamente, o sea llenarla de realidad, que a mí me parece lo más difícil. Si la izquierda está así, con Montero montada en poni y Rufián convertido casi en hereje, es justo porque ellos no convencen con la realidad, sólo con simbología o literatura, no con la nevera sino con la guitarra.

El proyecto, me parece a mí, tendrá que ser más matemático que programático, porque ya digo que, aunque parecieran dos caballitos de mar reinando en la fiesta de la pecera de la izquierda, Irene Montero y Rufián son ahora mismo incompatibles. Si Rufián hablaba de abandonar la complacencia y de hacer autocrítica (“hemos decepcionado”, confesaba), Montero justificaba su empecinamiento, o su fracaso, con menciones a dignos huelguistas o a Rosa Parks (de nuevo, lo que quería decir es que ella era tanto como Rosa Parks). Si Montero hablaba de insistir en la ortodoxia para convencer (para convencer no sé cuándo, que ellos ya insistieron hasta gobernar y ya ven), Rufián se declaraba “harto de tener la razón”. Si Rufián hablaba de entrar en temas incómodos para la izquierda (sus fetiches, en realidad) como seguridad o inmigración, Montero argumentaba que lo que da seguridad es el feminismo y los servicios públicos, que no tiene mucho sentido pero queda bien enarbolado el fetiche. Rufián incluso prefería “llenar TikTok a llenar bibliotecas”, aunque me parece exagerado colocar a Montero en una biblioteca, como si fuera Miss Asturias.

Irene Montero y Gabriel Rufián, cordiales, empiropados el uno del otro y negándose a la vez el uno al otro, eran en realidad más puros en su izquierda que la izquierda de purísima concepción de una y la izquierda pragmática o superviviente del otro. Su izquierda pura, su pura izquierda, es justo esa pelea irresoluble, contradictoria incluso con otras contradicciones, librada en la pecerita, como peleas de peces de colores, y que no cesa a pesar de que la supervivencia y la inteligencia exigirían otros procederes. La izquierda, en realidad, es incapaz de librarse de sus dogmas y de las peleas sobre sus dogmas, como sectas de pesados libros, copones y ropajes. Por ejemplo, a pesar de la vocación nacional del proyecto, el moderador, Xabier Domènech, empezó tranquila, consciente o inconscientemente a hablar en catalán, igual que el propio Rufián después (luego fueron alternando, creo que arrepintiéndose cada vez). La gente en el chat de YouTube, claro, se quejaba (“¿no hay subtítulos?”, “qué poco respeto a la izquierda del Estado”, “así en Andalucía no ganan”). Pero es que son así. Incluso para el ahora pragmático Rufián hay fetiches (la lengua, la identidad de tribu) que no se pueden sacrificar ni siquiera para convencer, para conseguir su objetivo.

Irene Montero y Rufián podrían estar en el proyecto, o incluso liderarlo (“yo quiero hacer equipo con Gabriel”, aseguraba Montero), pero no podrán ponerse de acuerdo. La pecera de la izquierda es también, o sobre todo, eso. La izquierda verdadera sigue siendo esa caverna o cabañita, esa platea, esa cuota del 10%-15%, casi invariable porque no pueden convencer a nadie más que a los convencidos y, cuando consiguen convencer a más, irremediablemente los decepcionan. Era lo de siempre, la purista y el pragmático, la diletante y el que necesita sobrevivir, abrazándose y contradiciéndose bajo los mismos oleajes, banderas y constelaciones, bajo las mismas lanzas o incluso bajo las mismas siglas. En ese sentido, Rufián era tan puro o más que Irene Montero, y sin duda más imprevisible o peligroso. Rufián puede ser ese posibilista que no ha renunciado a sus dogmas, sino que quizá ha asumido la necesidad de la doblez o de la mentira para preservarlos. En todo caso, nadie fuera los entiende, ni poniendo ellos subtítulos ni poniéndonos los demás escafandra.

Pedro Sánchez será influencer o torero en el destierro.

 

 

A Pedro Sánchez le falta vestirse de torero, con borlón azabache de cojón y patilla hasta la faja, y seguro que lo hará cuando se ponga de moda, ahora que se está poniendo de moda todo lo que la izquierda beatona odia y desprecia (va a volver hasta la copla de la cretona, el caracolillo y el jabón verde). Nuestro presidente, que ya es más influencer que gobernante y casi más mozalbete que fiambre (es como una momia adolescente), lo mismo sale disfrazado de lagarto de V que se pone la camiseta de la selección de fútbol, aunque no como un presidente deportivo, a lo Obama, sino como una novieta. Quiero decir como cuando la novieta se pone de pijama o negligé la camiseta deportiva del noviete, queriendo hacer de algo ajeno y lejano lo más propio, natural y sexy del mundo. Claro que Sánchez se la había puesto por encima de la camisa de vestir, con lo que parecía Steve Carell en The office o Mortadelo disfrazado de futbolista. Además, con una camiseta deportiva sólo se pueden anunciar borceguíes o cervezas, o si acaso implantes capilares, como Cristiano Ronaldo. Así que todo lo de la Seguridad Social que pretendía publicitar Sánchez se nos perdía en el desconcierto y en el corte, algo así como ver a la novieta insinuarse con el nombre de Iniesta en la espalda.

Todo esto seguro que está muy pensado, que hasta los anuncios de yogures para ir al váter están muy pensados. Aunque uno no termina de entender una política reducida no ya al marketing, ni siquiera al marketing del yogur que da gustirrinín, de la cerveza idiosincrásica o del jamón cocido convertido en moral nacional, sino a este nuevo marketing que nos toma a todos por adolescentes con el chicle estallado en los morros y la gorra para atrás, como colaboradores de Broncano. Parece que en la Moncloa piensan que ponerle a Sánchez una camiseta de la Selección sobre la camisa de vestir es como ponérsela de top a Aitana. O sea, que Sánchez está buscando votantes imposibles entre los chavales de 13 años con pelusilla, o España entera ha vuelto a tener de repente 13 años y pelusilla, o el que tiene 13 años y pelusilla es el que está en el sotanillo de la Moncloa, preparándole a Sánchez disfraces y coreografías de gato para los reels. Hasta lo de Iván Redondo al principio, esos posados heroicos y ridículos de Sánchez como un Kennedy de detergente Colón, parecían historiográficos y riefenstahlianos al lado de este Sánchez de ahora que sale en TikTok vestido de Geyperman o de Forrest Gump.

La camiseta de la Selección es de lo más chiquillo o de lo más Leticia Sabater que se podría poner uno en política, sobre todo si te la pones fuera del ámbito deportivo (recordamos todavía a Sánchez en los Juegos Olímpicos de París, mimetizado junto a Begoña como entre jueces de gimnasia artística o entrenadores de waterpolo). Pero Sánchez se había puesto la camiseta no para hablar de la Selección, ni para jugar a la pelota temerariamente como Almeida (Almeida es más de hacerlo al revés, de darle a la pelota vestido con el traje, como el cura que juega con sotana). No, lo que pretendía Sánchez era jugar con el concepto de equipo, y darse las gracias a sí mismo, capitán deportivo con cuello de cura, dando las gracias a todo el país por los datos de afiliación de la Seguridad Social. La verdad es que darles las gracias a los trabajadores para que parezca que los trabajadores te la dan a ti es un truco muy barato y tiene mucho de pitorreo. Pero además es que el país está frito y las estadísticas de empleo tienen trampa, así que eso de la cosa futbolera parecía el consuelo o el disimulo del fracaso, como si fuéramos argentinos.

Lo que pretendía Sánchez era jugar con el concepto de equipo, y darse las gracias a sí mismo, capitán deportivo con cuello de cura

Sánchez, con la camiseta por encima de la camisa, no ya como un yuppie sino como un grunge (creo que nada de eso se dice ya, por cierto), lo que hacía era presentarnos un vídeo muy de jamón cocido, de aseguradora o de gran eléctrica, y casi agradecía uno este recurso adulto de volver a la publicidad sentimentaloide y estereotipada, de una higiene enfermiza y de un optimismo que no puede engañar a nadie. Salía el autónomo frito levantando su persiana metálica, o el camarero que no puede pagar el alquiler llevando su bandeja, o esos médicos que ahora están de huelga poniéndose los guantes, no para hacerle una prostatectomía a Sánchez sino, como los demás, agradecidos, dispuestos y concienciados, deseando hacer equipo con el presidente, alrededor del quarterback o, en este caso, del capitán españolísimo con cara de orgullo e ictericia como la de Iniesta.

Sánchez tenía que aparecer con esa camiseta o con algo, pero no podía dejar sin más el afectado y desinfectado anuncio de los trabajadores haciendo patria o sólo sanchismo, que da aún más grima que el presidente con su épica como de pimpón en la oficina. Con la camiseta ya se tapa un poco, como el culo de la novieta, cómo están el trabajo, la vivienda, la corrupción, las instituciones o todo en España en general. No hay mucho que publicitar por sí mismo, así que, como los refrescos, Sánchez intenta vendernos el asunto poniendo otra cosa por delante, deporte, corros, arboledas, domingos, gente en bikini o gente con libro y gafas como Rosa León, o un presidente con 13 años y pelusilla. Sánchez tiene que aparecer ya así, con la camiseta mantera, o con gafas de extraterrestre camastrón o de montañero ciego o de malo de Colombo o de comisión del Senado, o tiene que aparecer con un cómic sideral, o con el disco de Rosalía brillante y flotante a su lado como una virgen de robledal. Es que, si no, sólo le queda la realidad.

Sánchez se vestiría de torero, ya digo, o de furry con orejitas de gato, o de monaguillo con campanilla, ahora que ha hecho una TVE católica, romana y hasta visigoda. Quizá podría organizar rezos en la Moncloa como Trump en la Casa Blanca, rodeado de periodistas del Movimiento que lo tocan o lo abrazan telúricamente, como esos hippies que tocan y abrazan a los árboles. Haría esto y más, no por la moda ni por la magia sino por la necesidad de que estemos hablando de un presidente bailón o dominguero en vez de hablar de un país que no funciona por su culpa. Yo no sé si hay nuevas órdenes en el sotanillo de la Moncloa, nuevo gurú milenial o nuevo equipo perdedor apelando a la furia española o al milagro del patadón o el cojón. Pero habría que irles diciendo que hasta de futbolero o tiktokero Sánchez es un paquete.

NASA. Primera foto de la cara oculta de la Luna.

 

La NASA publica la primera imagen de la cara oculta de la Luna

 

Juan Pardo Navarro

La NASA ha publicado este domingo una fotografía de la cara oculta de la Luna captada por la tripulación de la misión Artemis II. La nave se encuentra a tan solo un día de alcanzar su objetivo, convirtiéndose en la primera misión tripulada en llegar a la órbita del satélite natural en más de medio siglo.

 En la imagen, tomada este sábado, se observa la Luna desde una perspectiva invertida, con su Polo Sur apuntando hacia arriba. La captura ofrece una vista completa de la cuenca Oriental, una región que nunca antes había sido vista en su totalidad por ojos humanos, según describió la agencia espacial.

La cuenca Oriental será objeto de estudio continuo para la tripulación —compuesta por el comandante Reid Wiseman y los astronautas Victor Glover, Christina Koch y Jeremy Hansen—, que espera llegar este lunes a un punto estratégico de observación. Durante este trayecto, alcanzarán la mayor distancia jamás recorrida desde la Tierra: 406.773 kilómetros.

Este domingo, los astronautas revisaron una lista detallada de las características de la superficie lunar que fotografiarán y analizarán durante su sobrevuelo de seis horas la tarde del lunes, 6 de abril. En ese momento, las ventanas de la cabina principal de la nave Orión apuntarán directamente hacia la superficie del satélite.

Cuando la tripulación pase mañana por la cara oculta de la Luna, perderá la comunicación por radio con el control de misión durante unos 40 minutos. La NASA ha confirmado que este silencio radiofónico está totalmente previsto y controlado. Tras una aventura de diez días, los cuatro astronautas tienen previsto amerizar en la costa de San Diego el próximo viernes, donde la cápsula Orión se zambullirá en el mar.

Abascal, para nada, mejora a Pedro Sánchez. Gobernar por poder.

 

El presidente de Vox, Santiago Abascal

Vox parece que va subiendo y desintegrándose a la vez, como un petardo español, como la traca festera y destructiva que suele ser casi todo lo español. Abascal dirige el partido (o eso nos hace creer) a gorrazos de señorito, no deja de expulsar a rebotados, a críticos y a históricos, esos padres fundadores de Vox como con gorro de hebilla que salen luego por ahí llorando, unos por el alma perdida del partido y otros por la silla de fraile también perdida. Sólo va a quedar Abascal con su cara de medallón o de sumo sacerdote, más un coro o secta de gente indistinguible, brumosa y encapuchada detrás. Lo de la secta, con yunque ario, espada artúrica o Corazón de Jesús con luces de autos de choque, como un santo de Almodóvar, será o no leyenda (aunque Macarena Olona o Jiménez Losantos están bastante seguros). Pero, de todas formas, no es normal que haya tanto hereje ni tanta hoguera sin que haya detrás gente que maneje esos conceptos, ese martirio, esa determinación y esa escatología. La gente no suele huir ni señalarse en los partidos, que están hechos de silencio y paciencia como un cristo sedente. Menos aún si se supone que están en la cresta de la ola o de la nube gótica, que van a gobernar, que van a cambiar España o el mundo. Algo no funciona.

Macarena Olona, con resolución y presencia de guardia civil guapa; Rocío Monasterio, con autoridad e hilo de voz de monja bajita; Ortega Smith, como un confederado descabalgado; Iván Espinosa de los Monteros, que hablaba y sigue hablando desde los cuadros como los señores de las cámaras de comercio o de las camiserías antiguas… Ahora ya no está ninguno, por el gorrazo de Abascal, por la luz de gas o por lo que sea. Otros también se fueron o se alejaron, como Vidal-Quadras, quizá demasiado clásico para los populismos de talega y mamporro, o Juan Luis Steegmann, que tenía la españolísima y maldita condición de liberal (aquí nunca se ha sabido qué es eso) y además se vio venir las maguferías y santerías en las que empezaba a meterse Vox, ya más de agua bendita que de vacunas. Por las provincias hay algunas otras víctimas, incluso asambleas enteras voladas por el rayo de Bambú, pero éstos que he mencionado eran los que hacían que Abascal no pareciera un ermitaño o un endemoniado, que había algo más detrás, gente, estructura, partido, cabezas. Ahora, es justo eso lo que parece Abascal, un ermitaño o un endemoniado con sus rezos y sustos, solo, suficiente, convencido, orgulloso o loco.

Lo que está haciendo Abascal es eliminar a cualquiera que cuestione la fantasía, que como toda fantasía depende de que el personal se la crea

Este descabezamiento, esta limpieza, esta purga de Vox no la veíamos desde Podemos, que ya hemos dicho muchas veces que es como su hermano especular, el populismo al otro lado del espectro y de la cueva (y aun así está la diferencia de que su mesías, Pablo Iglesias, desertó, no se quedó en el castillo ya vacío, como Abascal o como Drácula). Lo que extraña es que la gente suele enfrentarse o escaparse cuando el partido está en descomposición, no cuando está rozando ese Cielo con visillos o con reja que también creyó tocar Podemos. No sólo Vox está gobernado desde un torreón con veleta, aunque en el de Vox haya más armaduras y fantasmas. Todos los partidos son verticales, eclesiales, siempre manda el que manda con esa corte como romana de escribas, aduladores y envenenadores. Por eso mismo el que está en política suele obedecer y esperar, incluso durante los terremotos, y ahí tenemos al PSOE sanchista. Si la pelea en Vox es por sillones, no debe de haber muchos disponibles, contradiciendo el futuro que se promete Abascal. Y si es por el dogma o la pureza, entre tantos y tan significativos, es que Vox está perdiendo el rumbo. En cualquier caso, se trata de una pelea por la supervivencia (si tu ideología no sobrevive, no hay ni sillones ni puristas). Y, en cualquier caso también, el partido está decepcionando a demasiados, dentro y fuera del castillo.

Abascal yo creo que tiene el síndrome del emperador, la paranoia de ser destronado por un cuñado o un legionario (en Vox hay muchos) o ser asesinado por un copero. Al principio, los enemigos son ideológicos, que es lo que ha pasado cuando se ha ido purgando a los liberales para dejar sólo la rama falangista y nacionalcatólica (otra vez quieren dividirse el país entre señores con bigotillo y curas con pistola). Luego, cualquiera que cuestione al líder o su estrategia es una amenaza, hasta el confederado Ortega Smith. La verdad es que yo creo que el miedo de Abascal está justificado, que sabe que su estrategia y su apuesta son más débiles de lo que puede parecer cuando lo vemos empalomado en las campañas. Primero, Abascal tiene miedo a gobernar porque, como todos los populismos, no está hecho para eso y decepcionará. A la vez, sabe que si no gobierna se convertirán en un partido inútil y lo dejarán de votar igual. Segundo, su apuesta total por Trump, por Orban, por los terraplanismos y la xenofobia (verdadera fobia, o sea cague), por los autoritarismos de cascajo, posverdad y ultranación, puede ser una apuesta por una moda que ya no dure mucho (lo que ocurre con los autoritarismos, como el de Trump o el de Sánchez, es que son muy pedagógicos).

El Vox de Abascal es una frágil fantasía, puede esfumarse si gobierna y si no gobierna, si gana Trump y si pierde Trump… Lo que está haciendo Abascal, o los que mandan con el yunque o el cilicio por encima de Abascal, es eliminar a cualquiera que cuestione la fantasía, que como toda fantasía depende de que el personal se la crea. Abascal ha apostado por su ínsula trumpista y por su Occidente calatravo y ha ligado su futuro no tanto a que se haga realidad su fantasía como a que su votante, que se cree a Torrente de verdad, se la crea. Espinosa de los Monteros, desde su cuadro de comerciante o camisero, ya maneja números sobre los votos que tendría un nuevo partido, que como todos los nuevos partidos sería el más puro y prometedor. Aunque lo más gracioso es imaginarse a Sánchez dándose cuenta de que todavía puede haber algo mejor que Vox para él, y es otro Vox más. Y es que está escrito: “El que turba su casa heredará el viento”.

Gobierno de EEUU: "NO necesitamos de la Ayuda de España"....

 

Pedro Sánchez, ángel custodio de ese “no a la guerra” que le exigen sus socios de extrema izquierda, ha amenazado reiteradamente con la paralización de las bases de Rota y Morón dejando a ambas fuera de juego en la contienda entre Estados Unidos e Israel contra Irán.

Donald Trump se ha mofado sobre las pulidas barbas de Pedro Sánchez porque Rota y Morón “se han convertido en piezas imprescindibles en la logística de la guerra en Oriente Próximo”. Y Donald Trump ha ordenado, según informa Marina Pina en el diario El Mundo -nada menos que 70 vuelos en los últimos días. Donald Trump paga unas bases que cuestan un ojo de la cara, se ríe de las pretensiones de Pedro Sánchez y utiliza sus instalaciones en función de lo que considera conveniente para beneficiar a Estados Unidos y a Israel en la compleja guerra que ambas naciones mantienen contra el Irán de los ayatolás y la tiranía.

Setenta bofetadas seguidas son muchas bofetadas. Pedro Sánchez, impertérrito continúa afirmando la prohibición española para utilizar Rota y Morón en favor de la guerra. Donald Trump también impertérrito multiplica su utilización sin dar cuenta a Pedro Sánchez. Se limita a cruzarle la cara ante la opinión internacional. Y también ante Podemos y otros partidos de izquierda radical.

¿Qué puede hacer Pedro Sánchez? Prácticamente nada. Estados Unidos está en guerra y su presidente considera que tiene todo el derecho a la utilización de unas bases que suponen costoso reglón económico para la gran nación americana.

Se suceden, en fin, las bofetadas y el diario El Mundo ha tenido el acierto periodístico de poner en evidencia las contradicciones de Pedro Sánchez obligado a soportar lo que prohíbe.

EEUU , nunca olvidará del "feo" a la bandera estadounidense que hizo Zapatero en el desfile conjunto Hispano-USA del día de las fuerzas armadas....Zapatero lleva el mismo camino que Maduro y Sánchez.

Pedro Sánchez no tiene quien le escriba

El presidente del Gobierno, Pedro Sánchez | Europa Press

A veces Pedro Sánchez coge una pluma con alma de sauce llorón, un tinterito lleno de sangre y saliva, como un beso, y un folio todo mojado de luna llena, y deja una carta para la ciudadanía, para la militancia, para los amantes, para los mimos y arlequines, para los niños victorianos o para la coña de todo el país. Todas las cartas de amor son ridículas, decía Pessoa, pero las de Sánchez, que no son de enamorado sino de estafador, son obscenas. Hace mucho que Sánchez no resulta creíble como político (él no hace política, sólo supervivencia, como el montañero con gorra de Rain Man y gafas y piel de lagarto de V que él mismo nos enseña en sus fotos). Pero resulta aún menos creíble como poeta hemofílico, como Byroncillo con miasmas, como Gloria Fuertes con su pato y su pata. Y aún resulta más increíble todavía como el romántico de la banda del Peugeot, como el Cyrano de Ábalos y Koldo y como el pacifista de tartera cuya cara con versículo ponen los ayatolás en los misiles como si fuera un ayatolá más, con su toallón teológico y su maldición divina. Pero yo creo que Sánchez sólo se escribe a sí mismo, como cuando Mr. Bean se mandaba tristes postales de felicitación.

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Sánchez ha escrito otra carta volandera y pegajosa que dirige a la militancia o a la Fe, y que ha lanzado como en botella desde la Moncloa, que ya es una isla de cocoteros, insolaciones, soledad y locuras. Sánchez yo creo que ya está hablando con su mano o con los cocos, como si se hubiera quedado incluso sin espejos. Quiero decir que ya es imposible que nadie crea a Sánchez salvo Sánchez. Ni como esposo rendido o muerto de amor, como si fuera don Perlimplín, ni como príncipe de la Paz, como aristócrata del ‘no a la guerra’ como del ‘no a la tala’ (Tita Cervera), ni como paladín de la Democracia, ni como simple político, ni como nada salvo alguien que intenta no ahogarse en el río vestido de montañero dominguero, de Mr. Bean en canoa. Yo creo que con estas cartas, suspirantes, acusadoras, solitarias (huelen a soledad como los poetas de buhardilla), Sánchez no intenta buscar votantes ni fieles sino volver a creer en él, como el escritor que escribe para su cajón, en el que ve un arca de la posteridad.

La carta de Sánchez ya es un género, una intención y un síntoma en sí misma, incluso antes de llegar al tema, sea la paz, la guerra, la democracia, la justicia, el odio o cualquier palabra de mosquetero, de meapilas, de poetastro o de farsante. Las cartas de Sánchez no dejan de ser como los discursos de Sánchez o los estribillos de Sánchez, sólo que con más humedades, más pobreza, más lamparones, más urgencia, esa desesperación supurante de la carta a la amada imposible, de la instancia a la autoridad imposible, del rezo a la deidad imposible. La epístola en Sánchez es mucho más que sanchismo en prosa o verso, es sanchismo doliente, es sanchismo lastimero, es el último recurso del amante sin amor, del poeta sin talento, del bachiller sin trabajo o del político sin recursos antes de matarse con el violín o con el florete, o de amenazar con matarse con el violín o el florete, que Sánchez ya ha amenazado varias veces con eso. Cuando llega a la carta, el sanchismo ya ha pasado por las maniobras políticas, por el puro poder y la pura propaganda, hasta desembocar en la súplica con moco de palmatoria. Antes que la paz, o lo que sea, está la desesperación, que en Sánchez ya es como gótica y va dando cansancio y grima como todos los poetas de claro de luna y novia fantasmagórica.

Cuando Estados Unidos bombardeó Irán el año pasado, no le pareció ni mal ni bien, y seguro que ahora es igual"

Lo pedagógico de las cartas de Sánchez es que presentan el sanchismo como en cortes superpuestos, como láminas de anatomía. Está la primera mentira del recurso a la carta, sigue luego con la mentira del contenido de la carta y concluye con la mentira fundamental que es el hecho sanchista en sí, hable de la guerra o de lo que sea (ahí está la hemeroteca). Como ya hemos dicho, el ‘no la guerra’, como el ‘no a la muerte’, es sólo una postura perezosa y retórica que no significa nada ni demuestra nada aparte de la necesidad de recurrir a la pereza y a la retórica, como la necesidad de recurrir a la carta con letra de tísico y pesetón de lágrima o baba. No significa nada y no supone más compromiso, valentía, fortaleza ni memoria que recordar los tiempos de estudiantina o de manifa y sentarse en el prado mientras el mundo sufre la guerra como aquí sufrimos en general la realidad sin que Sánchez tenga nunca ni soluciones ni culpa. Sánchez se coloca en el lado correcto de la historia, un poco como quien exhibe pedigrí (ese socialismo aristocrático), pero sus lemas adornan y alientan misilazos o terrorismos, en Oriente Medio o en Guipúzcoa. Cuando Estados Unidos bombardeó Irán el año pasado, no le pareció ni mal ni bien, y seguro que ahora es igual. En realidad, decir que no tenemos presupuestos por defender la paz ya era una tomadura de pelo suficientemente elocuente antes de poner la cosa en verso o en sangre. Pero esto no importa, porque a Sánchez ya no se le rebate.

A Sánchez no tenemos que rebatirle ni la paz ni la guerra ni la mentira ni el estilo, que el primero que se rebate es él. A Sánchez sólo podíamos aspirar a entenderlo y hace mucho que se le entiende todo. La cuestión no está en la guerra, ni en la moral, ni en la política, sino sólo en Sánchez, que todo lo hace posible e imposible, defendible e indefendible, moral e inmoral, político y apolítico. Que Sánchez sea pacifista de verdad, o que un presidente pueda ser pacifista de cartelón, como otro ayatolá con versículo, o que quede simplemente algo de político en este mal poeta, mal duelista, mal montañero o mal farsante; todas estas son preguntas sucesivas y superpuestas que se transparentan en la carta, como cortes de una resonancia, así que a mí me interesa más la carta como instrumento radiológico que la guerra como argumento indigente. De vez en cuando, Sánchez coge el plumier, que es como el ataúd en el que enterramos la inocencia de la infancia igual que un gorrioncillo, y se escribe a sí mismo dirigiéndose a la luna, a los dioses, a las musas, a los héroes y hasta a los niños que parecen formar esta España sanchista. Sánchez en realidad escribe para él, como un escritor sin lectores. Yo creo que intenta convencerse de sus propias mentiras, que es lo último que intentan, antes de darse por fracasados, los mentirosos.

A Patxi López: "El PSOE no acabó con ETA"

 

Patxi López no digiere haber cambiado de bando. Ha pasado de llevar a hombros los féretros de sus compañeros socialistas asesinados por ETA a negociar con los herederos de esos asesinos. No digiere haber sido presidente del Gobierno vasco en 2009 gracias al apoyo del PP, partido al que ahora insulta en lugar de agradecer una generosidad política que ni siquiera reconoce. Y no digiere que le pregunten si no se le cae la cara de vergüenza por esos pactos con Bildu. Pues, entre otras muchas cesiones, Pedro Sánchez paga el apoyo de los 6 escaños proetarras con la excarcelación de los mayores asesinos terroristas, con los más sanguinarios dirigentes de la banda como, ahora mismo, “Txeroki”, condenado a 377 años de cárcel por más de 20 atentados o “Anboto”, la más cruel jefa etarra, condenada a 647 años de prisión por participar en al menos 14 asesinatos.

Desde que Sánchez llegó a Moncloa gracias a los 6 votos de Bildu, han salido a la calle más de 100 pistoleros. Y no sólo salen a la calle después del aval de María Jesús Sanjosé, la consejera socialista de Justicia del Gobierno vasco, sino que lo festejan a lo grande con multitudinarios homenajes en público sin que lo impida la que debería ser la verdadera “memoria democrática”.

Patxi López ha pasado de luchar contra ETA a negociar con los herederos de la banda por el plato de lentejas de ser el portavoz del PSOE en el Hemiciclo y sentarse en el mullido escaño del Congreso cuando ya nadie contaba con él. Cuando era un apestado por haber luchado como presidente del Gobierno vasco contra los terroristas, contra los actuales socios de su jefe y con el apoyo, además, del PP que ese sí es el gran enemigo a batir.

Pero Patxi López parece haber perdido la cabeza como se pudo comprobar en su última comparecencia en el Congreso. A voz en grito, desencajado, con gestos violentos, como un auténtico alienado, con frases groseras como “eres una basura” o “no tienes ni puta idea” se refirió a quienes cuestionan los pactos entre el PSOE y Bildu que permiten la excarcelación de los asesinos de ETA. Insultó directamente a Núñez Feijóo por ser “un ignorante supino” y su “utilización de mierda” de los crímenes terroristas. Y mintió con descaro al exigir al PP que “reconociera de una puñetera vez que el PSOE había acabado con ETA”. Cuando la verdad es otra: los pistoleros terroristas depusieron las armas al ser derrotados por las Fuerzas de Seguridad del Estado y gracias al pacto entre el PP y el PSOE. Un pacto que ahora pisotean los socialistas sólo por amarrar el poder. Resultan lamentables los gestos amenazantes y la grosería del portavoz del PSOE. Pues o se siente un traidor con sus compañeros que perdieron la vida por los tiros en la nuca de los terroristas o, lo más probable, tiene que demostrar a su jefe que se ha pasado al bando “correcto”, al bando de los que negocian con los asesinos de la banda por 6 escaños malolientes y manchados de sangre.

Podemos, vía Pablo Iglesias, al rescate de Cuba.

 

Pablo Iglesias en el monumento a José Martí, en La Habana. | CanalRed

 

Creo que hemos prestado poca atención a la aventura de Pablo Iglesias en Cuba. El fundador de Podemos ha ido a la isla como enviado especial de Canal Red –el medio de su propiedad que a partir de ahora difundirá también la capitalista Movistar Plus– y, sobre todo, como referente político de la izquierda revolucionaria global.

Iglesias no ha llegado a La Habana como un balsero, sino en avión, como un turista, y se ha hospedado en un lujoso hotel en el centro de la ciudad. En realidad, él es un invitado del Gobierno cubano, a cuyo presidente, Miguel Díaz-Canel, ha entrevistado para su medio.

El no se enroló en la flotilla Nuestra América, que salió de México la semana pasada y aún no ha atracado en Cuba. Su misión es más elevada y consiste en insuflar ánimos al pueblo cubano para resistir... a la ofensiva imperialista. "Patria o muerte: Venceremos", es el lema ya descolorido que puede leerse en algunas fachadas habaneras.

Tanto Cuba como Estados Unidos han reconocido que existen conversaciones para poner fin a un régimen que se instauró el 1 de enero de 1959. La dictadura castrista, que sustituyó a la dictadura de Fulgencio Batista, lleva ya más de 67 años oprimiendo a un pueblo que ahora no tiene ni luz, ni gas, ni petróleo, ni medicinas, ni alimentos. Un final negociado es lo que menos le puede gustar a un revolucionario como Iglesias.

Tras la pérdida de la alianza con la URSS, con la llegada de Gorbachov, a Fidel Castro sólo le quedaban como aliados las dictaduras latinoamericanas, y, en la última etapa, la Venezuela de Hugo Chávez, que intercambiaba petróleo por médicos, en un trueque que permitía al régimen malvivir.

Iglesias no puede soportar que Cuba y Estados Unidos lleguen a un acuerdo: sería tanto como renunciar a un sueño

Una vez que se cortó el grifo venezolano, Cuba, ya en estado crítico, ha colapsado. Los apagones son periódicos y cada vez duran más. El turismo –principal fuente de ingresos del país– se ha hundido, y la producción de caña o níquel está en mínimos precisamente por la escasez de energía.

Ya ha habido movilizaciones contra el Gobierno, a pesar de la dura represión, e incluso se ha intentado el asalto de alguna sede del todo poderoso y único Partido Comunista.

Protestar en Cuba sale muy caro. Hay en estos momentos más de 1.000 presos políticos entre una población de 10 millones escasos. En ese aspecto, la tasa cubana sí es una de las más elevadas del planeta.

Pues bien, ese es el país al que admira Iglesias y el régimen que quiere perpetuar como faro para la izquierda latinoamericana y, por qué no, también europea.

Le preguntó Iglesias a Díaz-Canel por la muerte de los cubanos que hacían de guardia de seguridad de Maduro, y el mandatario, emocionado, alabó su rol como centinelas de confianza del dictador venezolano. Su celo sirvió de poco. Tras las muerte de los héroes, en La Habana se celebró una masiva manifestación a las puertas de la embajada de EEUU. Esos caídos en Caracas también son un símbolo de la resistencia cubana. El propio Díaz-Canel pronunció un discurso de homenaje vestido de militar verde oliva.

Pero Iglesias no le preguntó a Díaz-Canel por los presos políticos que se pudren en las cárceles cubanas –me temo que no le interesa la vida de los 'gusanos'–, ni tampoco por las negociaciones con Estados Unidos, ni por la posibilidad de que algún día los cubanos puedan expresarse libremente y votar al partido que quieran, o leer un periódico distinto al Granma.

Los cubanos, la mayoría de los cubanos, quieren un cambio. Poder viajar, trabajar por un sueldo digno, tener un estado de bienestar como el que disfrutan los países capitalistas de Europa. Pero esa perspectiva no le interesa a Pablo Iglesias. Eso sería la derrota del castrismo. La derrota de un sueño.

Para Iglesias (como para una parte importante de la izquierda española), Cuba representa la resistencia al imperialismo yanqui; la victoria frente a la invasión de la bahía de Cochinos; la abolición de la propiedad privada. Es decir, lo que él querría para España.

¿Cómo va a cuestionar Iglesias a Fidel Castro o al Che Guevara, si han sido sus mitos desde que empezó a militar en política cuando era un adolescente?

Todavía algunos se preguntan por qué esta izquierda tiene tan malos resultados electorales. Por qué ya no les votan ni los jóvenes. La respuesta está en La Habana. Su ideal revolucionario acabó en pesadilla. Sólo quedan las banderas, los burócratas y el hambre del pueblo.

EL DESASTRE DE VOX. Abascal más cerca de monaguillo que de clérigo

 

La vida interna de Vox es un auténtico desastre, con multitud de dimisiones, guerras internas, marchas de afiliados y destituciones. Se estima que un 70% de los concejales de Vox en 2023 ya no pertenecen a la formación. Algo inaudito y que posiblemente abriría portadas en los grandes medios de producirse en otras formaciones.

Y es que los procesos irregulares, dedazos, secretismo, pugnas por el poder y abandonos de afiliados han copado el panorama de la formación. Sin ir más lejos en este caos organizativo destaca Vox Granada.

Su primer líder fue Ignacio Nogueras, presidente de Vox a mediados de 2015 al que se le abrió un expediente disciplinario. Fue sustituido por Julio Vao, quién fue apartado al conocerse que participó en un delito de estafa. Le sucedió Ignacio Ocaña, diputado andaluz, que fue sustituido por Manuel Martín, quien a su vez ha sido sustituido por Ángel Luis Onoratto. 5 presidentes en 7 años.

Estas pugnas por el liderazgo y movimientos irregulares se repiten en toda España enfureciendo a la militancia. En León hubo un proceso salpicado de múltiples irregularidades con la imposición de candidatos de la Fundación Francisco Franco que provocó una revuelta interna. Algo similar pasó en Melilla, donde el dedazo de un candidato externo provocó la ira de 300 militantes.

En Barcelona, Vox tuvo una gran crisis con múltiples candidaturas, expulsiones y militantes quejándose del comportamiento antidemocrático de la formación.

Estos hechos también afectan a los concejales y cargos internos. Así en Toledo un alto cargo intentó quedarse con dinero de los militantes, desembocando en la dimisión de 8 concejales por la protección que el partido dio a este alto cargo.

Los casos siguen hasta ahora ya que hace solo unas semanas la concejala de Vox Águilas, Nuria Almagro, dimitía de su puesto denunciando que Vox sembraba el odio.

Si a todo esto añadimos que la primer mujer de Abascal, ama de casa o casas, recibe 50.000 mil euros/año con todos los gastos pagados, la segunda está colocada en la administración en un puesto muy parecido al del hermano de Pedro Sánchez y la tercera es jefa de la redes sociales de VOX con un sueldo de 75.000 euros/año....tampoco se debe olvidar que hay una cuarta a la que algunos miembros del partido le llaman la BIEN PAGÁ, ojo es venezolana, alta y lozana. O sea, el futuro de VOX es tal, igual o parecido al de Ciudadanos, Podemos, UPyD....

Tres semanas de guerra en Irán y el petróleo daña el tejido empresarial y económico mundial.

La AIE llama a contener la demanda, la producción sigue die por los ataques y el suministro está debilitado. Birol llama a no subestimar las consecuencias

Depósitos de gas, fuel y petróleo en la terminal británica de Grays.

El racionamiento de recursos energéticos ya está sobre la mesa. Las llamadas a la población para dosificar los consumos, también. Las compuertas de las reservas se han abierto más que nunca y las previsiones de las economías mundiales empiezan a revisarse a la baja. Y todo en apenas 20 días. La guerra de Irán iba a ser poco más que un suspiro y parece que no será así. Trump ha reiterado que acabará pronto pero cada vez menos le creen. El suministro no sería un problema, quizá solo el precio: ahora lo son ambas cosas.

La radiografía dibuja un escenario que pocos vieron venir. En las previsiones de los organismos internacionales y los gobiernos no figuraba la posibilidad de que en apenas tres semanas el mundo cambiaría tanto. Que la economía se asomaría al abismo y que los planes de países, empresas y hogares habría que reformularlos de urgencia. El 28 de febrero todo cambió con el primer misil. Ahora, casi un mes más tarde, la incertidumbre se ha asentado, el miedo a no encontrar una salida pronta se ha extendido y los planes de emergencia han comenzado a ponerse en marcha.

De la crisis de suministro a la de producción

El último episodio que ha alterado los mercados ha sido los ataques de refinerías y plantas de gas de Oriente Medio. La línea roja ha saltado por los aires y algunos de los motores de producción de gas y petróleo que alimentan buena parte de la economía mundial han quedado diezmados y dañados. Lo han hecho además sembrando una fractura cruzada de enfrentamientos entre los países de la zona que será difícil de recomponer.

La escalada unilateral iniciada por Trump y Netanyahu y replicada por Irán ha situado al mundo en una posición jamás vista. Los expertos de la Agencia Internacional de la Energía (AIE) alertan ya de la relevancia real que está teniendo el conflicto. También de los plazos que, en el mejor de los casos de una próxima finalización del conflicto, tendría volver a una cierta normalidad. La AIE habla de al menos seis meses o más para restablecer la situación con el impacto ocasionado hasta ahora.

A la estrangulación del estrecho de Ormuz, punto por el que circulaba un 20% del petróleo mundial y un 25% del gas, se le suma ahora los ataques de los últimos días a importantes centros de producción de petróleo y gas de Irán, Qatar, Arabia Saudí, Kuwait y Emiratos Árabes Unidos. El problema hace días que dejó de ser únicamente de circulación en la zona para ampliarse a una dificultad de producción en Oriente Medio, uno de los puntos clave de la energía mundial.

El ataque a las plantas de producción, línea roja rebasada

El petróleo y el gas no llegan a Asia, Europa y América como lo hacían antes. Pero además, su producción se ha visto seriamente dañada a consecuencia de los ataques cruzados en la zona. El campo de gas de South Pars, el más grande del mundo y que comparten Irán y Qatar, es el más relevante, pero no el único. Otras instalaciones de gas y petróleo también han sido atacadas: Ras Laffan, la refinería Samref de Arabia Saudí, el campo de Shah de los Emiratos o la mina Abdullah y la mina Al Ahmadi de Kuwait.

En este escenario, el petróleo acumula ya una subida en su cotización del 54%. Lejos quedan los 72 dólares por barril que se pagaban antes del inicio de la guerra en Irán. Ayer la cotización superaba los 112 dólares por barril. En estos días se han llegado a alcanzar los 120 dólares. El 11 de julio de 2008 se registró la cotización más alta de la historia: 147,5 dólares por barril. Los expertos de la AIE aseguran que no es descartable que ahora, si la guerra no se reconduce, ese récord pueda rebasarse y superar los 150 dólares por barril.

Racionar el consumo mundial

Lo que ahora también empieza a preocupar son los siguientes pasos que Irán podría dar. El régimen ya ha advertido que está dispuesto a llegar hasta el final para vengar a sus dirigentes asesinados. Si la situación en la cotización del petróleo y el gas ya es extrema por el bloqueo del estrecho de Ormuz, el escenario podría complicarse aún más. El miedo a que grupos rebeldes de los hutíes de Yemen pueda atacar el estrecho de Bab el-Mandeb, en el mar Rojo empieza a revolotear. De hacerlo, el bloqueo sería aún mayor.

En esta situación, los países han comenzado a preparase. Lo han hecho para frenar el impacto directo: el alza de precios. Los combustibles y los fertilizantes han sido los primeros en sentirlo. En el caso del gasóleo y la gasolina en España el precio por litro rebasa ya los 2 euros por litro en miles de estaciones de servicio. El encarecimiento de los fertilizantes, sumado al transporte, tendrá un efecto próximo en el precio de los bienes de consumo.

En nuestro país España ha aprobado una batería de 80 medidas para mitigar las consecuencias de los precios del combustible y el gas. La rebaja del IVA del 21 al 10% es la más relevante pero no la única. Además, se han aprobado medidas de rebaja fiscal aplicadas al transporte, el campo y la pesca o rebajas para los peajes energéticos para las industrias electrointensivas, entre otras medidas.

La mayor liberación de reservas de la historia

Por su parte, la AIE alerta de la necesidad de aguantar mejor las reservas, por si acaso. Moderar el consumo puede convertirse en una vía de urgencia necesaria para prever un empeoramiento del escenario. Esta semana aconsejaba a los gobiernos promover planes para fomentar el teletrabajo, reducir los desplazamientos en avión en un 40%, bajar en 10 Km/h la velocidad en las autopistas, la gratuidad del transporte público o compartir coche.

De aplicar este ‘racionamiento energético’ estima que cada día se podrían ahorrar hasta 6 millones de barriles de crudo de consumo. Supondría una compensación significativa si se tiene en cuenta que por el estrecho de Ormuz bloqueado desde el inicio de la guerra pasaban cada día 15 millones de barriles de crudo y 5 millones de productos petrolíferos.

La situación de emergencia energética ha llevado a los 32 países de la AIE a aprobar la que ha sido mayor liberación de reservas estratégicas de su historia: 400 millones de barriles. España asumirá su parte proporcional, que equivaldrá a 11,6 millones de barriles que se irán desbloqueando a lo largo de los próximos tres meses. Nunca antes se había adoptado una medida de esta envergadura ante una crisis de suministro.

Subestimar el alcance de la crisis

El director de la AIE, Fatih Birol, aseguró el pasado viernes al ‘Financial Times’ que el volumen de gas que se ha perdido ahora es el doble de lo que perdió Europa en 2022 tras la invasión de Ucrania. También que el petróleo que ha dejado de entrar en el mercado es superior al de las dos crisis de los años 70. Birol mostraba su preocupación por la actitud de gobiernos y mercados ante lo que está ocurriendo. En su opinión, aún se está subestimando la magnitud de la crisis que estamos viviendo.

En el caso de España, además del impacto energético global, las consecuencias se traducirán en una caída de la recaudación por parte de la Administración. El plan de ayudas anti crisis que beneficiará a 20 millones de hogares y 3 millones de empresas tendrá un valor de 5.046 millones. Pondrá gran parte de su peso en la rebaja fiscal, con lo que la caída de la recaudación tributaria a las arcas del Estado se estima en 2.500 millones de euros.